Metáforas estáticas de quem já andou.

Um palacete de idéias me compõem,

até os meus limites ficam centrados no chão,

os pés,

a boca e o cérebro,

tudo arde de forma sonolenta e silenciosa,

os movimentos são apenas uma figura,

da miniótica dos nossos sentidos pedintes,

as pessoas passam,

olham e passam de novo,

beijam,

tocam e beijam de novo.

Renovamos nossas palavras para que o tempo se torne mais curto,

e então tudo se contradiz,

e pra variar as peles e as veias se aquecem,

fundindo todos os microorganismos que existem entre o falar e o poder,

entre o infinitismo de variedades,

ilusões e caminhos já seguidos.

Pronto de esperas melancólicas,

e cólicas pré-menstruais,

que são minhas velhas distorções,

pronto um segundo se passou,

outro,

e mais um para contornar os caminhos fáceis,

e as crônicas da vida rotineira dos pés,

e do caminhar excitante das mãos.

Aqui o tempo para,

o som não ruge,

o sono não abala,

a fome não afeta,

a dor é ilusória,

e a morte apenas um motivo...

Aqui jaz um homem que se encontrou...
E suas cordas.